Como debe ser muy normal y en todo caso es saludable casarse en la senectud con un pipiolo, en términos comparativos, el enlace de la Duquesa de Alba hay que digerirlo sin convertir la edad en atenuante de los excesos visualizados por una dama a la que unánimemente se le reconoce un perfecto estado mental.

Esto es, nuestra venerable heredera de aquel Duque amado por Carlos V y Felipe II que hoy tal vez sólo volvería a los Países Bajos para sentarse en el tribunal de La Haya, era bien consciente de cómo hacía lo que hacía: esa demostración de poderío, nobiliario pero poco noble, entre la miseria y la gleba genuflexa, es algo más que un desagradable ramalazo medieval.

Constituye un sopapo al buen gusto y demuestra que la sangre real de la tal Cayetana fluye por ríos históricos más profundos de lo que ya se estimaba: incluso llegan, por el parecido, hasta la francesa María Antonieta. 

Puede ser que en tiempos de zozobra tanta expectación social y mediática sea un guiño humorístico e irónico colectivo y que, debajo del alud de melaza y majadería sevillana, exista en realidad una revancha elegante: por ridículos que sean los contrayentes, sólo lo son de verdad si lo suyo se hace muy público. Pero puede también que el derrumbamiento general que vivimos incluya un ejercicio cretino conjunto de aplauso al que se come todos los langostinos mientras en casa apenas hay pan duro.

Aún hoy en día, en no pocos hogares holandeses y belgas asustan a los niños diciendo "Que viene el Duque de Alba", convertido en el hombre del saco a fuer de inmortalizar sus aventuras militares, exitosas para España, crueles para sus damnificados. Ahora, a su remota sucesora, de elegante berza rizada, las víctimas le aplauden. Si lo viera  Fernando Álvarez de Toledo, no podría reprimir la admiración por su atrevida tataranieta.