"Hoy hacen amistad nueva /

más por Baco que por Febo/

don Francisco de que-bebo /

y don Félix Lope de Beba"

Góngora a sus dos grandes rivales

Ésta es la política, cada día más cerca de ejercerse en las rotondas:  Pedro Castro, ese señor tan bajito que de cerca parece lejos, puede llamar "tontos de los cojones" a diez millones de españoles sin que ocurra nada en su partido; pero los ganadores de unas Primarias le pueden fusilar al amanecer si comete la imprudencia de preferir a otro compañero, aunque tenga el mismo carné, un currículo mejor y ahora ejerza de Hillary Clinton pasada por harina de fritura andaluza.

A León de la Riva, con esa pinta de haber apagado un fuego con la cara, se le va a tolerar que confunda a Leire Pajín con una muñeca hinchable de sex shop barato, pero difícilmente superaría la prueba de Valladolid si en Valencia, hace dos años, no hubiera hablado en búlgaro para el gallego, Rajoy no trabajo, y mañana tampoco.

La lista es inmensa: anteayer Blanco llamó mariposón al mismo Rajoy; tiempo antes Bono transformó a Aguirre en madame Matahari, la que besaba de día y mordía de noche, y hasta a la Constitución un hábil portavoz de voz atiplada y barba púbica la convirtió en una lolita de minifalda tenue activadora de todas sus secreciones democráticas, hasta entonces dudosas.

Con los insultos pasa como con los sueldos: cada partido sólo ve mal los del rival, en una suerte de ceguera parcial que busca la estupidez integral del espectador para medrar y facilita una vida plácida a quien, a falta de capacidad de trabajar a favor de algo, sobrevive estando contra alguien.

La invectiva tiene gran tradición en la literatura española, con históricos pulsos entre Quevedo y Góngora, Unamuno y Ortega o, hace nada, Cela y Muñoz Molina, con Marsé, Marías y Goytisolo al quite: aquí cabía pedir altura, como decía Rosa Chacel tras llamar cretino a Umbral y recordar que el insulto es un milagro que no deben practicar las subalternos.

En política es otra cosa: degradación, manipulación y pereza. Hablando de los morros de Leire, más de corista de gospel en el Bronx profundo que de chochona de tómbola, se esquiva un razonable debate sobre su idoneidad para una cartera que necesariamente gestionará una crisis sistémica en breve; como hablando del sonrojante salario de Dolores de Cospedal se sortea una legítima discusión sobre su capacidad, puesta en duda por una dicción párbula, para dirigir un partido que algún día volverá a gobernar. Sustituyan a las damas por cualquier hombre, antes de que a las Pasionarias de Tiffanys se les altere el cardado.

Churchill insultaba mucho. A Hitler, y con talento: un detalle con alguna importancia

La complicidad de la prensa ante tanta oquedad, comprando debates inanes y renunciando a una agenda informativa más acorde con los incendios y desafíos circundantes, cierra el círculo y transforma la política en una actividad tremendamente cómoda, inauditamente irresponsable y absolutamente inútil para atender los problemas que, además, huele a letrina.

La falta de un código compartido de valores elementales es, quizá, el signo de nuestros tiempos y el origen de casi todos los males. Mientras llega el antídoto, participemos al menos en el banquete, sin distinción de colores ni preferencia por ninguna moto. Tal y como hablan, pero sobre todo tal y como se comportan, lo que tenemos delante y detrás en cada retrovisor es parecido: como diría Mae West, sus madres deberían haberles tirado y haberse quedado con las cigüeñas.