Cada vez que un español federalista o un catalán nacionalista habla de identidades, conviene llevarse la mano a la cartera. Repasemos el régimen financiero de quienes han hecho de su cara un sayo: el cupo vasco, el régimen foral de Navarra y el Estatut de Cataluña consagran la desigualdad entre ciudadanos de un mismo Estado, por utilizar la terminología al uso de quienes, paradójicamente, más respeto piden para sus símbolos.

Esto es, en román paladino, las obligaciones fiscales de un residente en cualquiera de esas tres comunidades históricas no son las mismas que para el resto: aunque tengan más, dice el abuso convertido en norma, no tienen por qué compartirlo con quien menos tiene. El razonamiento inverso de tamaña tropelía, no obstante, resta credibilidad a sus cánticos regionales. Es lo que tiene vincular los principios al bolsillo: resultan menos creíbles.

Luego conviene acabar con un cierto complejo en la respuesta al nacionalismo o a quien, por aritmética parlamentaria, compra su mensaje con la boca pequeña, caso de Zapatero este domingo: donde dice federal, quiere decir os necesito; y donde habla de identidad, quiere que se le entienda cheque. Despojémenos pues de ese tipo de pudor ancestral del español de bien y limitémonos a un debate estrictamente económico: la identidad cultural depende poco del régimen fiscal, y está a buen recaudo de quien simplemente la tiene y la siente.

Se puede ser muy catalán, y muy vasco, sin necesidad de utilizar la procedencia -como el sexo- para lograr beneficios contables que hacen más antipática para el resto una riqueza entrañable y gremial: a nadie, desde Alcalá hasta Huelva pasando por Comillas o Soria, le incomoda llamar Pau a Gasol; y existen bastantes pruebas de que el impecable prestigio de la gastronomía vasca, las playas de Lloret o el queso de Idiázabal gozan de un reconocimiento general extensible a la tierra que los parió.

En Galicia, otro rincón con derecho a sentirse especial, hay aldeanos que sólo falan galego y desayunan pan de millo pero que luego, al ser regados con albariño a la brisa de un puerto pesquero, les sale el españolito franquista que llevan dentro y su antítesis, el españolazo de izquierdas irredento: nunca deja de ser gallego, de botafumeiro, zamburiña, Costa da Morte y santa compaña; pero nunca tampoco se pregunta si es muy muy decisivo o no para serlo buscar alguna diferencia con el resto y cifrarla en un presupuesto.

En otras palabras: como el atraco está mal visto, hay que ponerle cierta lírica. La del PNV pidiendo, y el PSOE ofreciendo, que la ayuda al parado vasco sea mayor que al parado español de medio pelo. O la de CiU y el PSC exigiendo, y el PSOE de nuevo dando, que el reconocimiento a la catalanidad se mida en euros y no en respeto. No es privativo de los socialistas, aunque ellos lo frecuentan con especial genialidad retórica: el bravo Aznar, desde la estepas de Valladolid y con el Varón Dandy rezumando por las abulenses chorreras, también incurrió en el mismo artificio.

A Wilde le metieron en prisión por su vida licenciosa. Cuánto hemos cambiado

Es lo que tienen los debates semánticos, irresolubles por naturaleza, pero no así los contables, que se miden por los ceros que hay detrás de cada uno. Hay otra opción, alimentada por temor al estigma. Callarse y susurrar el impactante párrafo que el gran Óscar Wilde escribió en La balada de la cárcel de Reading, ese relato casi autobiográfico sobre su estancia en el duro penal que, a la larga, le causó la muerte.

“Èramos como hombres que por un pantano
de inmunda oscuridad avanzan tanteando;
no nos atrevíamos a susurrar una oración
ni a dar rienda suelta a nuestra angustia;
algo había muerto en cada uno de nosotros
y lo que había muerto era la esperanza”.

Viva Cataluña, y Euskadi. Y también Nueva Zelanda. Pero en lo demás, que se imponga mejor una variante moderna de un viejo lema político: "Un hombre, un euro".

(Puedes seguirme en Facebook y en Twitter)