Gürtel es una de esas españoladas de los 70, que mezclaban teta y peseta para solaz de un público, de democracia pardilla y franquismo reflejo, que soñaba con ir a Benidorm en un Miriafori: ésa fue la verdadera Transición.

El sumario es un guión de Ozores, lleno de puteros que meten mano a la chacha; de mafiosos de medio pelo y eructo en boca; de contactos engominados con la etiqueta colgada aún del traje italiano; de políticos enanos que quieren llegar muy alto y muy rápido; de horteras de bolera y fajo de billete atado con cuerda y de gente que miraba para otro lado a ver si en el viaje le metían algún verde en el escote.

Pero esto también es España, que vuelve al paro desatado, al espabilado y al desarrollismo prepirenaico: el Gürtel es una vergüenza y un escándalo que invalida a Rajoy como alternativa tanto como la crisis anula a Zapatero como gestor de una tienda de pipas; pero lo más lamentable es la sensación de que es un simple corolario de una época que se resiste a morir pero empapa el futuro, explica el presente y recuerda el pasado.

Gürtel es el epítome y la radiografía esperpéntica de un modelo de país que explica los excesos constantes, transformados en costumbre, en toda laya de instituciones, universidades, sindicatos y patronales de España en las que el abuso, el exceso, el derroche, la incompetencia, la majadería, el impudor, la inutilidad y el fraude intelectual se consideran derechos o a lo sumo efectos secundarios inevitables.

En el siglo XVI, Bacon ya decía que era muy difícil hacer compatibles la política y la moral. El Gürtel demuestra que se quedó corto: ni él sospechaba que Matas, Camps y Bárcenas, como antes los parvos de Filesa, se hacían bocatas con su insigne apellido para desayunar.