Claro que hay gente que le gustaría ver aparecer boca abajo a Camps. Pero no muerto en una cuneta, sino bajo un cartelón del Plan E buscando los duros para pagar los trajes: sí, sí, esos parabienes que se quedaron en el cazamariposas de Garzón y que sólo han sido pena de telediario para mi y para mi compadre, que ya no lo es tanto. Lo llaman al pobre Forrest Camps porque Camps es el que dice 'campideces'. Abres una caja de consejeros y siempre sabes que hay un bigotes que te va a tocar, por eso el 'president' se está arrastrando por Vietnam gritando: "¡Algo me ha mordido en el culo!". Le han mordido, pero bien. Y el chico se cree Calvo Sotelo.

Ahora Fraga (que no me puso ni me pone, pero puso y pone a bastante gente de mi partido, empezando por el que me puso a mi pero ya no me pone porque él hoy en día no me volvería a poner al frente del PP) se acuerda de Santa Rita, la valenciana. Y con ese rojo que porta, tan de bandera de Madrid, me recuerda a otra Agustina de Aragón vecina de bloque... ay, que a esa no le pido sal porque me la da.

Digo que Zapatero se sacó el plan E de la manga para contener el paro, pero sabiendo que en el fondo lo que iba a sostener su insostenible situación no sería el negocio del ladrillo sino el de nuestros trajes a medida y nuestros coches caros. Somos de derechas, por eso no nos luce nada. Porque si estuviésemos a la diestra seríamos triunfadores, no santos Job con minoría absoluta y unas oposiciones aprobadas con muy buena nota de las que me acuerdo tantas veces que ni se imaginan ustedes...