¡Diles que no me maten, Justino!
Anda, vete a decirles eso.
Que por caridad. Así diles.
Diles que lo hagan por caridad.
Juan Rulfo


Fraga fue un elefante en una cacharrería que sabía bailar claqué. Quienes recuerdan las penumbras de su biografía, tan evidentes como las de Julio César en la suya y tan irrelevantes si no se tiene en cuenta tiempo y contexto; suelen olvidar, tal vez, que sólo desde allí podía hacerse una transición decente.

La facilidad con que al Rey, o a Suárez, se le concede indulgencia por su origen e incluso se reconoce que sin esos antecedentes no hubieran podido estimular la democracia sin ser derribados en el intento; le niegan al paquidermo la misma vitola.

Quizá porque, a diferencia de los anteriores, siguió siendo un estorbo democrático para quienes querían gestionar la apertura: la falta de reconocimiento a Fraga es una simple consecuencia de la existencia del PP como realidad política consolidada para discutirle el monopolio al PSOE, que siempre es más generoso con quien considera inofensivo.

También flaquean, sin embargo, quienes niegan las inevitables penumbras del personaje y centran toda su glosa en la  segunda mitad de su vida política, esquivando las aristas, punzantes, de la primera: es verdad que durante el franquismo alguien debía ejercer de ministro, de represor o de jefe de informativos, pero quienes lo hicieron han de aceptar que en su recuerdo aparezca algo más que una mención comprensiva a esos datos.

No tanto para estigmatizar ni mucho menos para negar sus méritos posteriores, sino para entender por qué tuvimos 40 años de Dictadura y cuánta gente hizo falta para obrar el dudoso milagro. El Fraga de la Ley Mordaza y el de la ayuda al nacimiento de El País son el mismo, y en las paradojas de su existencia se resume la poliédrica, compleja, cruel y maravillosa historia de España: Fraga fue un gran hombre por su incuestionable contribución a la democracia y fue, también, una sombra gris de sí mismo hasta descubrir las grietas del franquismo, a quien ayudó a derribar a fuer de ayudarlo primero.

Carrillo era un mozo cuando el Gobierno de la República huyó de Madrid y él se quedó al frente con otros milicianos imberbes. Es probable que participara en Paracuellos o que supiera de la barbaridad y la incluyera en los daños colaterales de una guerra entre hermanos convertidos en lobos: nada justifica ninguna atrocidad, pero obviar que en cada Auschwitz hay un Dresde y viceversa desvirtúa la naturaleza de los hechos.

Pero fue también, y es, un protagonista indispensable del salto de la barbarie a la razón, y aunque las sombras le persigan hasta el ataúd, ha hecho más por la democracia que todos esos antifranquistas sobrevenidos que vivieron tan intensamente la clandestinidad que nadie se percató de su  supuesto martirio hasta que lo amortizaron con una carrera política impulsada por una leyenda apócrifa de sí mismos.

Fraga presentó a Carrillo en sociedad en 1978, en una arriesgada conferencia en el Club Siglo XXI que consagró la necesidad de integrar a todos para superar las décadas negras precedentes. Anteponer ahora sus servicios a Franco, desechando la certeza de que hubo un tiempo en que tantos otros ahora ensalzados tuvieron relación con ese régimen, a su evidente contribución a la causa democrática; sólo sirve para otorgar la razón a Machado cuando decía que en España “de cada diez cabezas, una piensa y nueve embisten”.

Quien tiene un pasado vergonzoso es España. Unos pocos hicieron un esfuerzo por compensarlo y se merecen, llegado el epílogo de sus vidas, que les aplaudamos su destreza como bailarines de claqué. Pocos elefantes son capaces de ello sin pisotear al respetable.